Quem és tu? se ao menos existisses... Adorava conhecer-te!...

...ou talvez não, porque tal como a vida, as páginas do nosso livro de poemas é finita e é sempre com pesar que se chega ao fim do livro, que se encerra mais uma história, porque é mais uma camada de revestimento que se coloca nos nossos seres.

Olha, afinal, pensando bem, já não te quero!... mas preciso de ti?!

Dizia o poeta Eugénio de Andrade que "Passamos pelas coisas sem as ver, gastos, como animais envelhecidos: se alguém chama por nós não respondemos, se alguém nos pede amor não estremecemos, como frutos de sombra sem sabor, vamos caindo ao chão, apodrecidos."

Recuso essa ideia e é por isso mesmo que pensei em ti. Pergunto-me se será pela cor dos olhos, pelo cheiro da tua pele, pela energia que emanas, ou pela forma como me amas??

Não faço ideia, e é isso que me inquieta mas também é isso que me move. Quantos peomas compõem um livro? Quantas rimas ficarão por escrever?

Preciso de mim!... preciso de ti!

Naquela noite decidiu convidar a Estele para uma saída cultural, uma sua conhecida de amigos comuns, um conhecimento que ainda gatinhava e que pensou poderia começar a andar a partir daquela noite, uns passos tímidos mas seguros para uma relação de amizade, porque a Estela era boa onda mas não o entusiasmava nem atraía para mais do que umas francas gargalhadas.

E a noite corria e escorria, umas cervejas atrás de outras e mais sabe-se lá o quê, música, dança e a subtileza feminina da Estele caiu por terra e deu lugar à investida, directa e sem mais. Ele, que a tinha flirtado infantilmente, sem esperar rigorosamente nada mais do que o encanto entre duas pessoas, foi apanhado desprevenido pela investida. Meio tolhido do álcool não conseguiu nem fez esforço para contrariar a investida e só pensava lá no fundo que não era bem aquilo que ele queria, mas a espuma da cerveja já tinha derrubado os muros da vontade e dali para a frente seria o que o destino, não ele que já não tinha qualquer capacidade de decisão, quisesse.

Bem vistas as coisas, argumentou em pensamentos entaramelados justificando-se para si próprio, até era uma mulher elegante, curvas bem feitas e suficientemente pronunciadas, uma pele dourada e tentadora, cabelos fartos e vistosos e uma voz bastante sensual. De qualquer maneira sentia que já não conduzia nada e que era conduzido.

O pior é que tinha mesmo que conduzir, tinha ainda que fazer a auto-estrada até casa e tinha que a conduzir, ele que já não tinha mão em nada porque os acontecimentos precipitavam-se a uma velocidade superior ao seu poder de encaixe.

No caminho pela auto-estrada decidiu, talvez pela reserva de lucidez que emergia para o fazer conduzir o carro, que em vez de não ter a mão em nada era tempo de deitar a mão a qualquer coisa de palpável e apreciar aquele belo corpo que ali estava disponível. E assim fez, com um sorriso pateta que parecia dizer agora sou eu que mando a minha vontade que afinal é a tua, começou a tocá-la com uma mão enquanto segurava o volante com a outra. E ela agradeceu, sentiu que a investida que tinha feito até então começava a dar os frutos que desejava e que finalmente o prazer carnal que ansiava, chegava. Despiu-se ali mesmo no banco do carro de forma a poder absorver em todos os poros os toques que desejava e nem o facto dele estar a partilhar a atenção à estrada e ao seu corpo a incomodava, pelo contrário, estimulava-a ainda mais. Pernas abertas e pés sobre o tabliê, a posição que escolheu para a recepção de outra pele que não a dela.

Os primeiros raios de luz já se faziam ver durante a viagem. Ela, satisfeita com a forma como o dia despontava, ele, aturdido, meio autómato de uma vontade que não era a dele e que não conseguia contrariar. Chega o fim da auto-estrada, o anúncio das portagens e ela, abrindo os olhos devido ao abrandamento da marcha, olha para a trajectória escolhida e pergunta meio incrédula, meio horrorizada: ? Não tens VIA VERDE????

Ele responde com o ar mais natural e espantado com tamanha incrudelidade: ? ...não??

Regressei durante um mês e meio à terra natal, o cantinho da Europa. Acho que não exagero se disser que a minha percepção é que algo mudou neste ano que passou e mudou infelizmente para pior. A depressão colectiva que já dava sinais no ano passado instalou-se e, segundo parece, para ficar por muitos e penosos anos.

Crise é a palavra mais ouvida e escrita neste país: crise energética, crise imobiliária, crise alimentar, crise social, crise bolsista, crise financeira. Desemprego, pobreza, nova pobreza, falências, sobre-endividamento, insegurança, violência urbana, fraudes, são os chavões que fazem manchetes na comunicação social. Não há opinador, comentador e político que não falem e não vaticinem que a crise está e para durar.

O curioso é que nesta crise, aqueles que a anunciam que a originaram e que a gerem, não parecem nada afectados por ela. Na verdade a crise é para os outros e não para eles. Lucros indecorosos das grandes empresas que nunca ganharam tanto, ordenados e autodistribuição de prémios verdadeiramente escandalosos e indecorosos que contrastam com a miséria crescente à sua volta. Uma verdadeira lógica de terra queimada que será impossível de sustentar. O exemplo paradigmático é o da cimeira dos G-8 no Japão onde o tema em cima da mesa era a fome, a crise alimentar e ambiental. Ora os 8 e mais uns amigos refastelaram-se com um jantar que nos dias que correm seria facilmente catalogado de pornográfico!

No meio disto encontro uma franja social portuguesa frequentadora da noite que vive a vida como se ela fosse acabar amanhã porque o futuro anda demasiado incerto: Imediatismo nas relações como se fossem um sorvete, imediatismo na atitude como se o álcool e as drogas deixassem abrir as portas que sobriamente estariam fechadas. Porque em alturas de depressão nada como uns aditivos para colorir o cinzentismo paira no ar, que pintam o mundo de amor fácil e que mostram as "realidades" que se querem mirar.

No final, tendo a achar que África, com todos os desequilíbrios, toda a humidade e calor, é um local de descanso e de repouso.

E a vírgula deambulava pela casa à procura de uma palavra ou uma frase certa onde se pudesse encaixar. Sabia a importância que tinha, criava uma pausa, um certo momento de reflexão, entre as palavras onde se interpusesse. Dava um ar mais solene, mais pausado, mais maduro, pensava. Porém precisava desesperadamente de palavras para dar um sentido à sua existência. Assim, cansada de estar naquela casa em silêncio, onde os raios de sol que penetraram pelas amplas janelas não tiveram a eficácia para acordar ninguém, decidiu ela própria ir ao encontro daqueles seres adormecidos na esperança de os acordar e, dessa forma, aproveitaria a primeira oportunidade para se aninhar entre as primeiras palavras que se soltassem e que fossem coerentes com a sua condição.

Visitou um a um os três seres que para ali jaziam, dois aninhados na mesma cama e outro que se encontrava sozinho num quarto.

Depositou esperanças no casal. Pensou que seria mais provável que entre dois se pudessem soltar palavras ou frases soltas, como comboios que partiriam e ela apanharia a carruagem certa. E assim ficou, qual caçador furtivo, à espreita primeiro de sons com sentido e com significado. Sentou-se à beira da cama, por cima da cabeceira, nas almofadas, esperando que esta súbita actividade os pudesse despertar. Mas nem assim, eles pareciam seres inanimados e a única prova de que não estavam mortos era o calor que libertavam e uns roncos soltos e descompassados que se soltavam sem ordem e sem ritmo.

Caramba, pensou, um ronco, dois roncos não são lugares para mim. Que diriam as outras vírgulas quando soubessem que ela não tinha conseguido melhor do que aninhar-se entre dois roncos? rooom, room. Não, não era para isso que ela tinha sido criada! Exausta de esperar decidiu ter uma atitude mais arrojada: já que não conseguia entrar na carruagem de palavras iria entrar no avião dos pensamentos. Era isso, iria pôr-se à escuta dos pensamentos daqueles dois e iria ocupar o seu lugar entre os pensamentos, dando uma pausa e um ritmo aos sonhos daquelas criaturas que se encontravam nas profundezas. Pôs-se à escuta, tentou cuidadosamente sintonizar a frequência daqueles dois mas, para seu espanto, daqueles nada saía, nem um pensamento. Nada saía não é completamente verdade, já que eles exalavam um hálito a álcool estragado e, percebeu para infelicidade sua, que aquele álcool e sabe-se lá que mais, era o responsável por todo aquele vazio de ideias e por todo aquele estado de inanição.

Decidiu então ir ao outro quarto com uma esperança cada vez menor de aí dar um sentido à sua tão nobre e já exasperada existência. Quando chegou, o cenário não era assim tão diferente do anterior e receou que tudo se repetisse e que ela se perdesse para sempre. Cautelosa, passou de imediato ao plano dos pensamentos porque já não acreditava que daquela criatura de carapinha eriçada, farta e fofa se soltasse uma única palavra, quanto mais frases. Foi então que decidiu sentar-se naquela cabeleira fofa e confortável e pôs-se novamente à escuta de pensamentos que ela pudesse libertar.

Espreitou e percebeu que ali só pensamentos brancos e poeirentos se poderiam soltar subindo no vapor do álcool que se libertava devagar. Desesperou-se com a ideia de não conseguir concretizar o seu objectivo e ficar ali perdida para sempre emaranhada e presa naqueles cabelos de carapinha. Foi então que um acontecimento novo ocorreu e que lhe deu uma súbita esperança. A criatura levantou-se, infelizmente em silêncio que mais parecia um despertar sonâmbulo, arrastando-a consigo presa naquela selva amazónica de cabelos. Dirigiu-se à cozinha, e com uma voz arrastada, disse simplesmente: ?Onde está o chá??

Foi o pânico, ela, uma vírgula, não tinha lugar naquela frase que ameaçava ser a única que se soltaria daquela boca. Desejou ser um ponto de interrogação, um ponto final ou, até em desespero, um ponto e vírgula, mas a verdade nua e crua é que era apenas e só uma vírgula sem lugar onde cair. Libertou-se com dificuldade dos cabelos e decidiu empoleirar-se nas sobrancelhas, bastante menos perigosas, e espreitar para baixo, completamente debruçada para poder ver a boca e assim saltar e agarrar a palavra certa que a salvaria daquele pesadelo e daquelas ressacas que os três arrastavam nos olhos baços e remelosos. Tanto se debruçou que o horror aconteceu: caiu directa na lata de chá, misturando-se com as ervas secas que também pareciam vírgulas e, como um mal nunca vem só, foi arrastada pela colher que a levaria para a água fervente.

Triste fim para uma pobre e dedicada vírgula, cozida naquela água agora tingida pelas outras espécies de vírgulas e engolida pela boca daquela criatura de cabelo fofo e eriçado. Já que iria ser engolida e que a sua função era a de ritmar as palavras com pausas, nos últimos instantes da sua agonia rogou uma praga: Que ficasse gago para sempre, para saber o poder que uma vírgula teria dentro de si.